杭州的春，是浸在西湖烟雨里的。那雨丝细细的、斜斜的落在头发上，亮晶晶的。我没撑伞，戴了顶黑色的鸭舌帽，脚上穿着一双洗得泛白的帆布鞋，一身黑色休闲装，像个沉默的影子，晃在西湖边上。风从柳间穿过来，裹着细雨，空气中更添了一层湿润，沁在脸上，凉丝丝的，这种凉不伤人，披件薄薄的外套就行。
夜游雨夜的西湖，别有一番滋味。远远的山，近近的柳，绿得化开了。平日里游人如织的堤岸此刻静了下来，湖畔的石板桥被雨水冲刷得发亮，沿边的地灯漏出暖黄的光，在水面晕开层层金波，把《白蛇传》的故事都揉碎在了这一湖春水之中。
我沿着湖岸慢慢踱步。一根柳丝忽然勾住我的肩膀，轻轻的，柔柔的，像故人留客。冬天的柳是枯的，一折就断，没半点情分。春天的柳软下来了，绕在指间，怎么扯都扯不断，带着一股子韧劲儿。它像是要跟我说些什么，我便侧耳俯身，突然脚下一滑，整个人跌进了李白的诗里——“春风知别苦，不遣柳条青”，你看，这人间草木最是有情。我索性在李白的诗词里静静地坐着，发了会呆。
对岸白墙黑瓦的屋舍临水而立，湖面上泛着细细的涟漪，雨点落在上面，溅起一圈圈小小的水花，随即又平了，化了，像心里那点说不清的事，干脆都融进更深的夜色里去吧。风裹着草木的清香，混着湖水的湿润，漫过鼻尖，连呼吸都变得柔软起来。
湖边的桃树开得闹哄哄的，一树一树，像一群豁得出去的姑娘，不管不顾地把所有颜色都泼了出来。这些树被精心调教过的，枝头低斜着探向水面的，红艳艳、粉嫩嫩的花瓣离水面就差一截。一旁的友人突然说：“你看，杜甫写花，是不是像在挑衣裳？深红也好，浅红也好，都可爱得很呢。”我还没来得及接话，几声笑语夹杂着风声飘了过来，脆生生的，跟雨点儿滚落玉盘似的。
循声望去，几个年轻的姑娘正在花下拍照。她们都穿着汉服——水绿的、藕粉的、月白的，宽宽的袖子，长长的裙裾，在雨里飘飘曳曳的。她们倚着柳树，手里捏着团扇，半遮着面，瞬间又托着桃枝，微微仰起脸，再后来干脆提起裙角，小碎步跑起来，裙摆漾开，像一朵怒放的花。
我站在那儿看了许久，心里忽然生出一种奇妙的感触，说不上是羡慕还是酸涩。这些姑娘们冒雨拍照，为的是留住这一刻的青春与美丽。她们笑盈盈的，全然不在意雨水打湿了衣裳。那桃枝不过是寻常的桃枝，那柳树也不过是寻常的柳树，可因了她们的青春，因了这一场雨，因了这西湖的夜，一切都变得不寻常起来。
友人转头对我说：“你也拍几张吧。”
“哦，不了，不了……”我习惯性地准备回绝，可话到嘴边，忽然顿住了。对岸咖啡店里的《春天的芭蕾》已经唱到了最欢快的副歌部分，那旋律像一只毛茸茸的小爪子，轻轻挠了我一下。我下意识地看了一眼的手——因为长期吃药的原因，这双手上的皮肤像被反复泡过又晒干的陈皮，白皙的颜色变成了褐黄色，虎口处的皮肤裂了又好，好了又裂，像一张嘲笑的嘴。我极力把这双手藏在衣袖里，觉得它陌生又丑陋。
但此刻，听着欢快的旋律，看着那些绽放着的生命，我心中某个坚固的角落，忽然松动了。
我不想藏了……
几声鸟叫传来，不是麻雀那种叽叽喳喳，是另一种，婉转的。我抬头找了一圈没找到，但心里高兴了好一会儿。
第二天，天空放晴了。阳光暖洋洋的洒向人间，连墙角那些乱草都更精神了。西湖边上挤满了游客，热热闹闹的。“逢春不游乐，但恐是痴人”——白居易说这话真不客气，但确是如此。春天就要走出去呀。我今天换了一身行头：一件浅蓝色的衣服，一双红色的板鞋搭配了一个红色的挎包。走在春天里，步子轻快了许多。我的手大大方方地露在外面，阳光照在手上，那褐黄色的皮肤竟也有了几分暖意。
路过一家咖啡店时，门口的玫瑰开得热烈，它们齐刷刷地朝向我，一团红得如火的颜色便倾巢而出。这些玫瑰见过太多太多的人，有着活泼泼的性子。它们热情地跟我搭着招呼：“来吧，跟我一起绽放。”我笑着回应，征得老板同意后，用店里的钢琴为它们弹起了欢快的曲子。音符从指尖流淌出来，一个接一个地跳进春天里。玫瑰们很是给力，鼓足了劲儿，散发出满身的香气，香得风儿也跟着打转，醉醺醺不晓得往哪儿吹。也不知道是那一朵先绊住了游客的脚步，他们驻足倾听，然后给我鼓掌。我抬起肿胀的胳膊大大方方地回应着他们的掌声。
原来，春天从不挑剔怎样的手来拥抱它，只要你愿意走在春天里，她就把所有的生机和美好，都捧到你面前。
